了就没回来过。”
“去哪了？”
孙大爷摇头。
“不知道，没人知道。”
他拄着木棍，转过身，往回走。
走了几步，停下来，没有回头。
“那个小孩，叫林小回，七岁。”
“他妈妈走的那天，他在村口等了一整天。她说晚上就回来，但她没回来。”
他走了。
木棍拄在地上，笃，笃，笃，声音越来越远，越来越轻，最后被风吞掉。
陈律站在那里，看着他的背影消失在那片灰蒙蒙的光里。
他翻开法典，页脚有一行字，缩在纸的边缘，不仔细看发现不了。
“它在长。”
“他们以为自己还活着。”
“他们需要人。”
赵铁牛站在旁边，等了一会儿，开口问：“你在看什么？”
陈律把法典上的字复述了一遍。
赵铁牛皱起眉头。
“它在长？什么意思？”
陈律抬起头，看着面前那些房子。
“它们是从地里长出来的，一点一点往外长。先长窗户，再长门，再长瓦片。”
“他们需要人，梦需要人才能活。”
“没有人做梦，梦就碎了。”
陈律盯着那行字。
他想起那四个死者，瞳孔里那座山，那七个点。
他们没有忘记自己是谁。
他们记得，记得太清楚了。
记得那座山，记得那七个点，记得那个小孩。
所以他们死了。
他转过身，朝孙大爷走的方向看过去。
老人已经不见了，只剩下灰蒙蒙的光和那条被草盖住的路。
“那个小孩的妈妈——”
赵铁牛忽然开口：“她叫什么？”
陈律摇了摇头。
孙大爷没说，名单上也没有。
他抬起头，看着北坡。
盯着那些树，看了很久。
“那个小孩的妈妈，来过灵山镇。”
赵铁牛看着他。
“她来找过他，她站在石碑前面，站了很久。”
“然后她走了，走了之后，就再也没回来过。”
“你怎么知道？”
陈律没有回答。
他不知道自己怎么知道的。
像有什么东
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