“江小姐，听说你在伦敦遭遇了车祸，这是真的吗？”
记者们围了上来，像是潮水一样从四面八方涌来。邱莹莹的视线被闪光灯晃得有些模糊，但她没有眨眼。她只是保持着那个表情，继续往前走。谢振杰安排的保安从两侧，在她和记者之间筑起一道人墙。
然后她看见了他。
江怀远。
他站在到达大厅的尽头，在一群人的簇拥之中。六十岁左右，头发花白，身材高大但微微佝偻，穿着一件深灰色的中山装，手里拄着一根拐杖。他的脸上有很多皱纹，每一道都像是一道刀痕，记录着岁月的风霜。但最引人注目的是他的眼睛——那双眼睛浑浊而锐利，像是一把用了很久的刀，刀刃已经卷了，但依然能伤人。
他看见她的那一刻，整个人僵住了。
那种僵不是身体上的僵硬，而是某种更深处的、灵魂层面的震动。他站在那里，一动不动，像是一棵被雷电劈中的老树，外表看起来还站着，但内里已经碳化了。他的嘴唇微微颤抖着，拐杖在手里晃了晃，差点掉在地上。
邱莹莹看着这个老人，忽然觉得心脏被一只无形的手攥住了。
她想叫“爸爸”。这个词在她的喉咙里打转，像是一颗卡在食道里的药片，咽不下去，也吐不出来。她从来没有叫过任何人“爸爸”。她的父亲在她十四岁那年就去工地打工了，一年才回家一次。她叫他“爸”，但那个“爸”字里没有多少感情，更多的是一种习惯——就像叫“老师”或者“同学”一样，只是一个称呼，不承载任何意义。
但江怀远不一样。他是江明月的父亲。他爱她，胜过世界上的一切。而这个老人，现在正站在那里，看着一个陌生人，以为那是他的女儿。
邱莹莹迈出了最后几步，走到江怀远面前。
她看着他。浑浊的眼泪在他的眼眶里打转，但没有落下来。他是一个不会在公共场合流泪的人。三十年的商场沉浮，教会了他如何把所有的情感都锁在胸腔里，不让任何人看见。
“爸，”邱莹莹说。声音很轻，轻得像是一片羽毛落在水面上。但就是这个字，让江怀远的眼泪落了下来。他没有擦，只是看着她，看了很久，然后伸出颤抖的手，轻轻地抚摸了一下她的头发。
“回来了，”他说，声音沙哑得像是砂纸在粗糙的木头上摩擦，“回来了就好。”
邱莹莹感觉自己的眼眶热了一下。那不是演出来的。那是一种真实的、从心底涌上来的酸涩。她不知道这种感觉从何而
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