“叮……咚……叮……咚……”
声音依旧，固执地穿透浓稠的雾气与死寂，以一种近乎单调的节奏，敲打在李云龙濒临崩溃的神经上。每一次敲击，都像是一把无形的小锤，在他昏沉的意识中凿开一丝缝隙，让那点名为“希望”的微弱毒火，得以苟延残喘。
爬。用尽全身力气，朝着声音的源头爬。
右手抓住前方一丛“血线草”的根茎，五指因为用力而深深嵌入潮湿滑腻的泥土和草根之中，指甲劈裂渗血也毫无知觉。受伤的左臂和右腿拖在身后，在泥浆中犁出两道歪歪扭扭、混杂着黑红血水的沟痕。每一次拖动身体，伤口与粗糙泥地、腐草、碎石的摩擦，都带来撕心裂肺的剧痛，让他眼前阵阵发黑，喉咙里发出压抑不住的、野兽般的嗬嗬低吼。
但他没有停。不能停。
“叮……咚……”
声音似乎近了些？又或者，只是他濒死幻觉中的错觉？
他不知道。也不在乎。他只知道，这是他最后的方向。哪怕爬过去，看到的是一群磨刀霍霍的土匪，是元兵狞笑的嘴脸，甚至只是另一片更深的死亡泥沼，他也要爬过去。死在寻找生路的路上，总好过烂在这无声无息的腐臭泥潭里，成为虫豸的食粮。
肺叶像破旧的风箱，每一次抽动都带着灼痛和血腥味。喉咙干得冒烟，仿佛有无数根烧红的铁丝在刮擦。视线越来越模糊，周围的雾气、芦苇、泥沼，都扭曲成一片晃动的、灰黑色的光影。只有那“叮咚”声，像黑暗中唯一的灯塔，指引着他麻木的肢体，做出最后一次次徒劳却不肯放弃的挣扎。
时间失去了意义。也许只爬了几十步，也许爬了一个世纪。汗水、血水、泥水混在一起，糊满全身，又冷又粘。意识如同风中残烛，忽明忽灭。幻觉开始不受控制地涌现。
他好像回到了晋西北的山沟，趴在冰冷的战壕里，耳边是炮弹尖锐的呼啸和机枪的嘶吼。政委在喊：“李云龙！守住阵地！没有命令，谁也不许退！”
“是！保证完成任务！”他嘶吼着回应，抬起手中的驳壳枪。
画面猛地破碎，又变成了朱重八那张年轻、黝黑、带着血污却眼神坚定的脸。“老李，咱们的‘同袍军’，不能散！”
“放心，散不了……”他喃喃道，声音低得自己都听不见。
然后是徐达、王老七、陈三疤、韩大鱼一家……一张张或熟悉或模糊的脸，在眼前晃动，又迅速被浓雾吞噬。
“……不能散……不能死在这儿
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