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“那你呢？”
“我去找张勇。”
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第二天一早。
天刚蒙蒙亮，空气里有股湿冷的潮气。
范宸开车到张勇租住的地方——城中村，老旧的自建房，墙皮剥落，露出下面的红砖，电线像蜘蛛网一样缠在头顶。
他敲了门。
没人应。
再敲，指节叩在铁皮门上，发出闷响。
门开了，张勇穿着旧T恤，头发乱糟糟的，眼睛红肿，像一夜没睡，身上有股隔夜的酒味。
“范法医？你怎么来了？”
“聊聊。”
“聊什么？”
“你妻子。”
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张勇沉默了几秒，让开身。
“进来吧。”
屋里很乱，衣服堆在沙发上，桌上摆着泡面盒，汤已经干了。墙上挂着一张全家福，李芳抱着孩子，笑得很勉强——和照片里一样。
范宸坐下。
张勇也坐下，点了一根烟，手有点抖。
“你想问什么？”
“你妻子的抑郁症，什么时候确诊的？”
“三个月前。”
“哪个医院？”
“社区医院。”
“病历呢？”
张勇抽烟，不说话。烟雾在昏暗的灯光里散开，呛人。
“没有病历。”范宸说，“因为她根本没有抑郁症。是你说的。”
张勇手抖了一下。
烟灰掉在地上，灰白色的，碎成粉末。
“你为什么要说她抑郁？”
“她……她情绪不好，老哭。”
“为什么哭？”
“生活压力大。”
范宸盯着他。
“你打过她。”
张勇不说话。
“三年前她报过警，后来又撤了。是你让她撤的？”
“夫妻吵架，报警干嘛？”张勇掐灭烟，烟头在烟灰缸里碾了碾，“我也是为了这个家。”
“打她是为这个家？”
张勇站起来，椅子往后倒。
“范法医，你到底想干什么？我老婆死了，我很难过，你别再问了！”
范宸也站起来。
“她不是自杀。”
“你凭什么！”
“凭解剖刀。”范宸
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