子“嗖”地飞出去，打在一片叶子上。“丫头当年就想要个弹弓，我爸没给做，说危险，”他挠了挠头，“其实是舍不得买橡皮筋。”
蝉鸣开始响起来时，黄瓜藤已经爬上了竹竿，开出嫩黄色的小花。***搬了个小马扎，坐在棚子下，给我讲他在城里的事：说他孙子不爱吃青菜，顿顿要吃炸鸡；说他儿媳妇总嫌他管得多，不让他插手带孩子；说他退休后在小区里种的花，被野猫刨了根。
“还是这儿好，”他摸着老槐树的树皮，“树不挪窝，狗不嫌弃，连虫子叫都比城里的顺耳。”
傍晚的风带着热气，吹得帆布棚哗啦响。有只萤火虫飞进棚子，停在老李的蓝工装上，屁股一闪一闪的，像颗会动的星星。***没动，直到萤火虫飞走，才轻声说：“我妈以前总说，萤火虫是去给死人照路的，不知道我爸能不能看见。”
我舔了舔他的手，他的手沾着泥土，带着黄瓜花的香味。远处的护城河传来游船的马达声，突突突的，像老李当年那辆除了铃铛不响哪儿都响的自行车。
七月半那天，***烧了些纸钱，就在老槐树下。火苗舔着黄纸，冒出的烟打着旋儿往天上飘，带着股焦糊味。他往火堆里扔了片槐树叶，说：“爸，给你送点夏天的念想，丫头说过，树叶烧着像蝴蝶飞。”
火堆旁摆着三样东西：半块没吃完的西瓜，是胖阿姨的水果摊买的；一碗凉面，卧着个荷包蛋；还有颗用红绳系着的石子，是我从护城河叼回来的。“都是你爱吃的，”***用树枝拨了拨火堆，“别省着，不够我再给你烧。”
烧完纸，他从包里掏出个小本子，泛黄的纸页上记着密密麻麻的字。“这是我爸的记账本，”他翻到其中一页，指着上面的字，“你看，这天买了两斤米，半斤肉，备注写着‘阿黄长牙了，得吃肉’。”
字迹歪歪扭扭的，像刚学写字的孩子，可每个笔画都透着认真。我用鼻子蹭了蹭纸页，上面有淡淡的烟草味，还有点水渍，像当年老李咳嗽时滴下的泪。
“他总说，记账能知道日子去哪儿了，”***合上本子，放进铁盒，“其实是怕忘了我们爱吃啥。”
深夜的广场很静，只有蝉鸣和蛙叫。***躺在帆布棚里，说要给我讲个秘密：“其实我不是被捡来的，是我妈跟别人生的，我爸知道，可他从没提过。”
月光从树缝里漏下来，照在他脸上，像蒙了层霜。“丫头走那年，我偷听到我妈跟我爸吵，说要把我送回去，我爸说‘啥你的我的，养了就是我的’。
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