没有泪水。那些泪好像倒流回了身体里，化作了咳嗽，化作了颤抖。
“我把它埋在铁轨北边的那棵老槐树下。”老李说，“第二年春天，槐树开花了，开得特别旺，白花花的一片，香得很。我总想着，那是煤球在告诉我，它过得好。”
雨渐渐小了，从密集的鼓点变成了稀疏的滴答声。屋檐还在滴水，一滴，两滴，落在门外的青石板上，溅起小小的水花。屋子里暗得几乎看不清东西，老李和阿黄就这样坐在黑暗里，像两尊沉默的雕像。
“阿黄啊，”老李忽然说，“要是有一天我不在了，你怎么办？”
阿黄听不懂这句话的意思。但它听出了老李声音里的担忧，那是一种沉甸甸的、压在胸口的东西。它站起来，前爪搭上老李的膝盖，伸出舌头舔他的脸。老李没有躲，任由阿黄粗糙的舌头扫过自己的脸颊、下巴、眼角。
“好了，好了，”老李拍拍阿黄的头，“我就随便问问。”
但他知道，自己不是随便问问。最近夜里醒来，胸口闷得慌，得坐起来好久才能缓过气。医生开的药吃了似乎也不见好，反而觉得身体一天比一天沉重。他不怕死——活了七十多年，见过的生死够多了。他只是放不下阿黄。
煤球走的时候，他哭了三天。那时候他四十岁，还有力气哭，还有力气在坟前坐上一整天。现在他七十多了，要是自己走了，阿黄会哭吗？它会在坟前坐着吗？还是会像煤球那样，在某个冬天的夜晚，孤单地离开这个世界？
老李不敢想下去。
“来，”他站起身，膝盖发出轻微的咔嗒声，“该做晚饭了。”
阿黄跟着老李走进厨房。狭小的空间里，老李的身影显得更加佝偻。他从米缸里舀出半碗米，想了想，又加了一小把。淘米的时候，水溅到了袖口，他也没在意，只是专注地搓着米粒，让乳白色的淘米水流进水槽。
阿黄坐在厨房门口，看老李忙碌。它喜欢看老李做饭——那些熟悉的动作，那些细微的声响，那些弥漫在空气里的食物的气味，都让它感到安心。老李切了一小块腊肉，切成薄薄的片，和米饭一起蒸上。然后他又从墙角的篮子里拿出两个土豆，削皮，切块，准备炒一盘土豆丝。
“今天给你加点肉汤，”老黄对阿黄说，“秋天了，得多攒点膘。”
阿黄的尾巴在地上扫了扫，发出窸窸窣窣的声响。它知道“肉汤”是什么——那是老李从自己碗里分出来的，热乎乎的，带着肉香的美味。有时候是几块碎肉，有时候是带
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