渐放松下来。老李轻轻拍着它的背，目光落在墙角小柜上的旧照片里——梳着麻花辫的女人笑得温柔，几十年过去，眉眼依旧是他心底最软的地方。
“你看，阿黄多懂事，”老李对着照片轻声呢喃，“比我还会心疼人。”
“最近身子有点沉，老是咳嗽，我没敢跟邻居说，也没去大医院，费钱……”
“我不怕走，就是放心不下它，才四个多月大，要是我不在了，它该去哪啊？”
声音很轻，散在夜里，只有风与阿黄听见。阿黄似乎感受到了主人语气里的低落，抬起脑袋，用湿漉漉的鼻子蹭了蹭老李的下巴，发出一声软糯的“呜”，像是在安慰，又像是在说“我陪着你”。
老李叹了口气，把它抱得更紧了些。
他不是不想去医院，是不敢。
社区医院的医生前几天碰见他，反复叮嘱，说他的咳嗽拖不得，肺部老毛病犯了，再拖下去要严重，必须按时吃药、定期检查。他嘴上应着，心里却打着退堂鼓——检查要钱，买药要钱，他那点微薄的退休金，要吃饭，要给阿黄买偶尔解馋的糖块，要修补漏风的窗户，实在舍不得花在药上。
更何况，他心里藏着一层不敢说的恐惧：万一查出来什么大毛病，治不好，还要花钱，最后还是丢下阿黄一个人，那又何必呢？
他只希望在剩下的日子里，安安稳稳陪着阿黄，给它热粥，给它暖窝，带它去护城河看柳絮，不让它再受一点流浪的苦。
夜里八点多，老李把阿黄放到它的棉絮窝里，又往窝里添了一层刚收的旧棉絮，把窝铺得软软厚厚。“睡吧，夜里凉，别乱跑。”他拍了拍狗窝，阿黄乖乖钻进去，蜷成一团，眼睛却依旧睁着，牢牢盯着老李的身影，直到老人坐回藤椅上，才慢慢闭上眼。
老李没有睡，他从藤椅扶手的抽屉里，摸出一个白色的塑料袋，里面装着社区医生给开的止咳药和消炎药。瓶子小小的，药片薄薄的，却花了他快二十块钱——那是他和阿黄两天的饭钱。
他拧开药瓶，倒出两片白色的小药片，放在掌心。药片冰凉，压得他掌心微微发沉，就像压在心底的心事，沉甸甸的，挥之不去。
烧水，晾温，端着水杯，他坐在藤椅上，久久没有动。
昏黄的灯光落在老人脸上，把他的皱纹刻得更深，鬓角的白发在光线下泛着刺眼的白。他这辈子苦了一辈子，年轻时在工厂扛重物、修机器，落下一身伤病，中年丧子，晚年丧妻，孤零零守着一间老平房，以为这辈子
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