来的那天起，它就认定，老李是它的全部，是它的天，是它的地。天塌了，地陷了，它怎么办？它不知道。
“傻狗，”老李又说，手指挠着它的下巴，“真是傻狗。”
阿黄舒服地眯起眼睛，喉咙里发出呼噜呼噜的声音。老李挠了一会儿，停了，手又放回它头上，摸着。
“我答应你，”老李说，声音很郑重，像在发誓，“在我走之前，一定给你找个好人家。不让你饿着，不让你冻着，不让你...像我这样，一个人，到老。”
阿黄抬起头，看着他。它不懂“走之前”，不懂“好人家”。它只知道，老李的手在它头上，老李的味道在身边，老李的声音在耳边。这就够了。其他的，它不想，也不懂。
窗外的雪，还在下。沙沙，沙沙，声音很轻，但在寂静的夜里，像在唱一首很老很老的歌，关于离别，关于等待，关于一只狗和一个老人，在雪夜里，互相取暖，互相守着，守着那些即将被雪埋住的脚印，守着那些即将被时间带走的记忆。
老李又咳嗽起来。这次咳得不是很厉害，但时间很长，像要把肺咳出来。阿黄站起来，围着他转，用鼻子拱他的手，用脑袋蹭他的腿。等咳完了，老李靠在藤椅上，喘气，脸在雪光里白得像纸。
“阿黄，”他喘着气说，“去，把药给我拿来。”
阿黄转身跑到柜子边。柜子不高，它站起来，前爪搭在柜子上，用嘴咬住那个棕色的小药瓶——瓶身上贴着标签，字它不认识，但它记得这个瓶子，记得老李每天都要从里面倒出几颗白色的药片，就着水吞下去。
它把药瓶叼到老李手边。老李接过瓶子，拧开，倒出两颗，放进嘴里，又拿起桌上的水杯——水是凉的，他不在乎，仰头吞了。吞完，他靠在椅背上，闭上眼睛，等药效上来。
阿黄在藤椅边趴下，耳朵贴着他的脚。它能听见老李的心跳，慢慢的，重重的，像钟摆，在寂静的夜里，一下，一下，数着时间。
过了一会儿，老李的呼吸平稳了，睡着了。阿黄抬起头，看着他。雪光在他脸上移动，从额头移到鼻梁，从鼻梁移到下巴。那张脸在光里很安详，像个孩子。
阿黄看了很久，然后站起来，走到门口。门关着，插销插着。它用鼻子凑到门缝，嗅了嗅。那个陌生人的味道还在，混合着雪和血——是它的血，刚才咬那个男人的时候，它的嘴唇被螺丝刀划破了，流了点血，不多，但能闻到。
它又走到窗边，往外看。雪还在下，下得更大了，地上
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