巷子里的柏油路面都晒软了。老李把电风扇开到最大档，还是热得睡不着午觉。他起身去厨房切了半个西瓜，两个人坐在门槛上吃。老李用勺子把最中间那块没有籽的瓤挖给阿黄，自己啃边上的。阿黄三两口吃完，又眼巴巴地看着老李手里的瓜皮。老李把瓜皮掰成小块喂它，瓜汁顺着嘴角淌下来，滴在阿黄的前爪上。老李拿湿毛巾给它擦，一边擦一边数落，“吃得比我还快，你上辈子是猪啊？”阿黄听不懂猪是什么，但它知道老李说这话的时候眼睛在笑。
它还想起那年秋天，老李的咳嗽忽然重了起来，整夜整夜地咳，咳得床板都在颤。阿黄从窝里跑出来，用鼻子顶开卧室的门，把脑袋搁在老李的床沿上。老李伸手摸它的头，手很凉，指节微微发颤，“没事，老毛病了。”他说。阿黄舔他的手心，舌头能尝到一股淡淡的药味。它在老李床边趴了一整夜，竖着耳朵听他每一声呼吸，直到天亮。第二天老李醒来的时候咳嗽好了些，低头看见阿黄还趴在床边，眼睛红红的——不是哭，是一条狗熬夜守了一整夜之后眼白上的血丝。
时光就是这样一条河，流过去就不再回头。而阿黄趴在河底的鹅卵石上，任由水流从身上漫过，任由那些闪光的碎片从头顶掠过，它一动不动，守着一个不会再有人坐的藤椅，守着一个不会再有回音的承诺。
傍晚的时候，巷子里响起炒菜的声音。油锅滋啦滋啦地响，葱花和蒜末的香味从门缝里挤进来，混着各家各户的烟火气。六楼的小姑娘又开始练琴了，还是那首曲子的开头几个小节，一遍又一遍地重复，像一张卡住了的唱片。收废品的老周收工回家，三轮车从巷口经过，车铃铛在暮色里响了两声就停了。
阿黄从藤椅旁边站起来，走到门口，重新趴下来。它把下巴搁在门槛上，睁着眼睛看巷口。这时候路灯刚亮起来，梧桐树的影子模糊成一片，远处有脚步声零零星星地响过——都不是老李的。但它还是会等。就像明天太阳会升起来，就像秋天梧桐叶会落下来，就像墙上的挂钟会一直慢三分钟地走下去。
月亮升到梧桐树最高的那根枝丫上时，王奶奶又来了一趟。她没进门，站在院墙外面踮着脚往里看了看。客厅里没有灯，只有月光照在藤椅和老狗身上。阿黄趴在那儿，下巴枕着那条旧毛巾，尾巴偶尔扫一下地面，像在梦里追逐什么。
王奶奶在墙根底下站了片刻，转身走了。走到家门口，忽然想起老李在世时说过的一句话。那天傍晚两个人在巷口闲聊，老李抱着阿黄，忽然说了句没头没尾的话——“人这一辈子啊
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