天，终究是亮了。
不是那种明媚的、带着暖意的亮，而是一种惨淡的、青灰色的亮。雪光反射到窗户，把屋里照得一片死寂的苍白。藤椅的轮廓、桌腿的阴影、地上那片被老李咳出的暗红色血渍（现在已经变成了黑褐色的污迹），都在这种光线里无所遁形，像一张褪了色的、陈旧的老照片。
阿黄没有动。
它依旧蜷缩在藤椅里，保持着那个守护的姿势，已经僵了整整一夜。它的四肢麻木，血液仿佛都停止了流动，只有胸腔里那颗心脏，还在以一种极其缓慢、沉重的方式跳动着，每一下，都像是在敲打着一个空洞的回音。
它记得，以前每个清晨，都是老李先醒来。他会先轻轻踢一下脚，碰到阿黄的身体，然后含糊地嘟囔一句：“阿黄，天亮了。”接着，他会艰难地坐起身，咳嗽一阵，披上衣服，去生炉子，烧水。屋子里很快就会弥漫起烟火气和粥的香味。
可是今天，没有踢踏声，没有咳嗽声，没有烟火气，也没有粥香。
阿黄慢慢地、极其艰难地抬起头。它的脖子僵硬得像生了锈的齿轮。它环顾这间熟悉又陌生的屋子。一切都还在原来的地方：缺了口的蓝边碗，角落里堆着的煤球，墙上那张印着大红鲤鱼的旧日历，还有窗台上那盆早就枯死了的君子兰。
只是，那个赋予这一切以意义的人，不见了。
一种巨大的、无法填补的空虚感，像这屋外的冰雪一样，从四面八方挤压过来，几乎要将阿黄小小的身躯碾碎。它不明白“死亡”是什么，它只知道，那个能给它温暖、给它食物、喊它“阿黄”的源头，断掉了。它的世界，塌了一个角。
它从藤椅上跳下来，落地时四肢有些发软。它先是走到门口，用鼻子拱了拱门板。门从里面插着，它拱不动。它又走到窗边，扒着窗台，向外张望。
院子里积满了厚厚的雪，平整得像一块巨大的白色画板，上面只有它昨天疯狂追出去又跑回来时留下的、早已被新雪覆盖了一半的凌乱脚印。邻居张阿姨家的烟囱里，已经冒起了袅袅的炊烟，那是一种带着生活气息的、温暖的灰白色。
阿黄收回目光。它开始在家里走来走去。它不是在玩耍，也不是在探索，它是在确认。它一间屋子一间屋子地走，床底下，柜子后面，桌子底下……它用鼻子仔细地嗅着每一个角落，每一个缝隙。
它还在找那个味道。烟草味，铁锈味，汗味，还有一点点粥的香甜。
它在床底下找到了老李的一只旧拖鞋
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