叶，阿黄就帮他捡。以前老李总笑它：“你这狗，比扫帚还勤快。”后来老李扫不动了，阿黄就自己把叶子一片片叼回来，整整齐齐地码在藤椅底下。它也不知道为什么要这么做，只是觉得，那些叶子是老李要的。他扫不动了，它就替他捡。它没别的本事，只有一张嘴，四条腿，和一颗永远向着老李的心。
夜里，阿黄趴在老李床边。
老李睡得不踏实，翻来覆去，呼吸时重时轻，像在梦里爬一座很陡的山。阿黄把耳朵贴着地板，听那呼吸声。每一下都像从很远的地方传过来，穿过木板，穿过黑暗，落在它心口。
后来，老李又咳嗽起来。这次咳得厉害，比白天还重，整个人像要从床上折起来。阿黄猛地站起来，前爪搭在床沿上，发出低低的呜咽。老李咳得喘不上气，一只手在空中乱抓，阿黄把脑袋凑过去，让他抓住自己的耳朵。他的手指掐得它有点疼，可它没躲。它就那么站着，让他抓着，直到那阵咳嗽退潮一样慢慢落下去。
老李终于安静下来，手也松开了。他躺在床上，胸口剧烈起伏，眼睛半睁着，望着天花板，像在数什么。
“阿黄。”他哑着嗓子叫它。
阿黄把下巴搭在床沿上，鼻尖轻轻碰了碰他的胳膊。
“没事了。”老李侧过头来看它，嘴角牵了一下，像是想笑，却没笑出来，“去睡吧。”
阿黄没走。它重新趴回地上，把身子团成一个圈，脸冲着床。它不睡，就那么守着。夜色从窗户里漫进来，把屋子里的东西都染成灰蓝。老李的呼吸声渐渐稳了，可还是很浅，像河面上将化未化的薄冰。
阿黄睁着眼，听着。它听老李的呼吸，听窗外的风，听远处巷口偶尔传来的自行车铃铛声。那些声音混在一起，像一张巨大而绵密的网，把它和老李罩在中间。它忽然觉得，这网破了。风从网眼里漏进来，冷得它打了个哆嗦。
它悄悄站起来，把自己那件旧棉袄叼过来，轻轻盖在老李露在被子外头的脚上。
然后它又趴下去，把鼻子埋进前爪里。
藤椅在门外“吱”地响了一声，像是被风吹动。阿黄没有动。它知道，那不过是风和叶子在说话。
天快亮的时候，老李又醒了一次。他睁开眼，看见阿黄还趴在床边，一双眼睛在灰暗里亮晶晶的。他伸出手，慢慢摸了摸阿黄的头。
“天亮了。”老李说。
阿黄摇了摇尾巴，尾巴尖儿在地上轻轻扫了两下。它知道，天亮了，他们又能一起过一天。
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