路，他就会在一个岔路口停下来，从怀里掏出半张饼或者一块肉，掰一小口塞进嘴里，然后继续走。
他走得不快，但每一步都踏得很实。像是有什么东西在身后推着他，又像有什么东西在前面等着他。
他娘的玉佩、赵清影的绸帕、老板娘的那碗炖肉、谢五叔的锈刀、老乞丐的青鸾心经。这些零零碎碎的东西都揣在他怀里，沉甸甸的，压着他的胸口。他走了很多天，脚上磨出了水泡，水泡破了又结痂，结痂又磨破。他把新布鞋穿上了，旧布鞋没舍得扔，绑在包袱上带着。
第十五天的黄昏，他翻过了一道山坡，看见了远处的官道驿站。驿站的旗杆上挑着一面半旧的红旗，在风里翻卷着。他站在山坡上，把怀里最后一块干饼掏出来嚼完，然后拍了拍手上的饼渣。
“京城，“他说，“等着。“
山坡上的风吹得他的皮袄下摆猎猎作响，他提了提肩膀，把那根青色的丝线从心口催到了左臂的每一个指尖。五根手指同时热了起来，像是同时点燃了五根小火把。
他没有回头。
身后的官道连绵着伸向北境的雪原，前面是通往京城的长路。他不知道这条路要走多久，也不知道等在前面的到底是赵清影的承诺还是赵廷深的刀。但他走得很稳。怀里那半包猪肉还剩最后一块，他打算留到进城那天再吃。
下坡的时候，他的左臂微微泛着青色的光，在暮色里只有他自己看得见。他忽然想起老乞丐的那句话——“你娘练到了第八重。“他不知道第八重是什么样子，但至少现在他走在路上，脚不冷了，手不抖了，怀里还有人等着他还债。
够本了。他对自己说。
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