那只药包被举到了火把底下。
赵闲没急着拆。
他先问了一句：
"这包药，谁动过？"
妇人愣住："就……就搁在他手里，他一直攥着。"
"从哪儿攥起的？"
"从回春堂门口。"
"他上回抓药是什么时候？"
妇人抹着泪想了想："上月二十二。"
赵闲点点头。
他伸出手，把那只药包掂了掂。
轻。
太轻了。
"上月二十二抓的药，到今天八天。"他捏着纸包角，慢慢说，"油纸的包，八天不煎，里头的参须早就软了、潮了，会洇出黄印子。"
他把药包举高，让所有人都看。
"你们看，这包纸，干得很。干净得很。"
"干成这样，只有一种可能——"
"这包药，是今天新包的。"
人群中起了一阵嗡嗡声。
"不可能！"跪在地上的妇人喊，"我男人今天没进过你们的门！"
"对。"赵闲说，"他今天没进我的门。"
"那这包新药，是谁替他包的？"
——
他当场把纸包撕了。
药沫洒在铜盘上，他用一根银簪拨开，一撮一撮地挑。
围观的人都伸长了脖子。
"甘草，三钱。生姜，五片。绿豆，一把——"
赵闲把最后一撮挑出来，声音忽然停了。
盘底躺着一块指头大小的东西。
乌黑，坚硬，边缘还带着没刮干净的须皮。
乌头。
生的乌头。
赵闲把银簪搁下，抬头看向人群。
"我卖过乌头。制过的乌头，切成薄片，黄褐色的，能看见纹路。"
"可这一块，是生的。"
"谁会把生乌头包进药包送人？生的乌头咬一口，半个时辰就能让人手脚发麻、心跳打乱。"
"这不是药。"
"这是凶器。"
他捏起那块乌头，转身走到棺前。
棺里的男人四十来岁，脸上青灰，嘴角有一丝没擦干净的白沫。
赵闲蹲下去，伸手翻开他的眼皮，又掰开嘴看了一遍。
"他不是死于这味药。"
"为什么？"秦霜问。
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