药七能下床了。
赵闲给他把过脉，收针的时候问他一句话。
"薄棺里那几个人，你都认得？"
药七的手指抠着被角，抠出了白印。
"认得。"
"几个？"
"六个。"
赵闲把纸和笔推过去。
"写下来。"
药七写得慢，一笔一笔，像在刻字。
写完六个名字，他把笔放下，手心全是汗。
赵闲把纸拿起来看。
前五个名字后面，都跟着籍贯，是百姓人家。
第六个后面，只有两个字。
沈氏。
赵闲看着这两个字，抬眼看他。
"这个人，姓沈？"
"不晓得姓不姓沈。"药七说，"他们都喊他'沈先生'。他是头一个，也是唯一一个自己走进那间屋子的。"
"他什么样。"
"高。"药七想了想，"瘦。左手写字。"
赵闲的手指回到了怀里那层夹方子的布。
李崇那六张被仿造的假方子，是左手写的。
"他后来怎么了。"
药七不说话了。
他把被子往上拉了拉，一直拉到下巴。
"我最后见他的时候，"他说，"他蹲在墙角，一直抓自己的左手。"
"抓什么？"
"抓手腕。"药七说，"抓出血了都不停。他嘴里念着一句话，我没听清。"
"什么话。"
药七盯着屋顶看了一会儿。
"好像是说……字不是我写的。"
屋子里静下来。
赵闲站起来，走到窗边。
窗外是天井，伙计正在晒药。阳光落在那些切好的药材上，一片一片，很安静。
可赵闲的后背是凉的。
一个人蹲在墙角，抓着自己的左手，说"字不是我写的"。
有人在用他的左手写字。
而且，那个人原本的左手，该是好好的。
赵闲转过身。
"药七，"他说，"那间屋子，在哪儿。"
药七摇头。
"我不知道。"他说，"我们是被蒙着眼抬进去的。路上走了小半天，中间过了一座桥。"
"什么样的桥。"
"木头的。"药七说，"底下有水声。
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