赵闲把针包从怀里取出来，双手递上去。
皇帝接得慢。
一只手托着，另一只手把布一层一层打开。
九根针。
灯下，针身细，针尖有一层极淡的青。
皇帝看了很久。
殿里没有别的声音。
"你母亲给你的。"
"是。"赵闲说，"儿臣三岁那年，母亲去了。"
"三岁。"
"儿臣记不清她的脸。"
皇帝的手指在针身上过了一遍。
过到第三根，他停住了。
"这不是宫里造的。"
"儿臣知道。"
"宫里造的针，"皇帝说，"针尾要缠丝，缠的是明黄的丝。"
"这排针没有缠丝。"
"没有缠丝，"皇帝说，"是因为造针的人，买不起丝。"
赵闲心里动了一下。
"这针是三棱针改的。"皇帝说。
"父皇懂针。"
"朕不懂。"皇帝说，"朕记得。"
记得。
这两个字，比懂更重。
赵闲没有说话。
"你母亲，"皇帝问，"跟你说过这针的来历没有。"
"没有。"
"一个字都没有。"
"一个字都没有。"
皇帝把针一根一根放回布上。
放得很慢。
放完，他把针包递回来。
赵闲接了。
"这套针，"皇帝忽然说，"原本是十二根。"
赵闲的手停在半空。
"父皇怎么知道。"
"朕见过。"
"在哪儿见的。"
皇帝没有答。
他把眼睛移开，看着殿顶上的一根梁。
梁上有一道旧烟痕。
赵闲顺着他的目光看过去，什么也没看见。
"那年朕还年轻。"
"哪一年。"
"不记得了。"
赵闲知道他不是不记得。
皇帝把针包又拿起来一次。
他捏着针尾，对着灯照。
针尖上那层极淡的青，在灯下像一层薄雾。
"你母亲是南边人。"
赵闲的心跳快了一拍。
"儿臣不知道。"
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