后半夜，风紧了。
赵闲没睡。
他坐在书房，面前摆着三样东西。
账册，进人簿，船单。
三样都齐了。
他把每一份都做了两抄。
一份藏进书房的夹壁，一份缝进他贴身的棉袍。
正本，他要亲手送出去。
送到哪儿，他还没想好。
送到那一步之前，他得先活过今夜。
风从北边来，卷着雪，打在窗纸上。
赵闲忽然停住了。
风里有味。
不是雪味。
是油烟味。
赵闲开门出去。
院子里静。
雪落得厚，没有脚印。
可这味，不对。
他抬手，让管家别出声。
自己走到廊下，闻。
味从前院来，很淡，混在雪气里。
是火油。
泼过火油的墙，落了雪，会渗出一股潮油腥。
前院的墙根，全是这味。
赵闲退回屋里。
"管家，"他压低声音，"叫醒所有人，走后角门。"
"王爷，您呢。"
"我断后。"
"书别带。"
"书是我烧的。"
管家愣住。
赵闲已经在动手了。
他把书房的灯打翻，灯油泼上帐幔。
又把那口空药箱打开，里头是一沓废纸——是他这七日，一笔一笔仿着账册抄的假账。
假的，抄得像。
他把假账整整齐齐码进箱里，把箱子端端正正摆在书案上。
真账，缝在他贴身。
"他们放火，是烧证据。"赵闲说，"证据烧了，我这一圈禁，就从圈禁，改成畏罪自焚了。"
"人一死，账死无对证。"
"船单成了孤证，进人簿成了孤证，那一把火烧干净。"
"所以他们不是来杀我的。"
"是来替我收尾的。"
火，从前院起来了。
先是噼啪一声，跟着一片。
雪压不住火油。
两处火头，一处门房，一处西库。
门房是虚的，烧的是空屋。
西库是实的——里头堆着他这七日抄的废稿。
烧废稿，烧不
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