尽头。
进去的那一双，脚跟压得重。
出来那一双，脚尖压得重。
进来的那个，脚步慢。
出去的那个，脚步急。
一个人，进来一趟，出去一趟。
中间隔着多少年，脚印不知道。
灰知道。
顶上的通风孔，一个隔三步。
赵闲伸手，对着最近的一个孔，试了试风。
孔里有风，往下走。
风是凉的。
"整条甬道，是活的。"他说。
"陵里的人，靠这几个孔喘气。"
"靠这几个孔，也活得下来。"
甬道尽头，是一面画了壁画的墙。
壁画褪了色。
仙鹤的翅膀，掉了一半。
赵闲借着火绒的光，看得慢。
画上有一座山。
山前有一条河。
河边站着一个人。
那人手里，捧着一只盒。
盒是开的。
盒里的东西，画的人没画。
只留了一片空白。
"这画，"老管家说，"怎么缺一块。"
"不是缺。"赵闲说，"是没画。"
"画的人不敢画。"
"他画到这一步，停了。"
赵闲又用老法子。
他把手背，贴在墙上一寸一寸地挪。
砖是凉的。
凉得均匀。
挪到三分之一处，手背忽然一沉。
那一片砖，比别处凉。
不是砖凉。
是有风从砖后过。
风一动，砖面的热就被带走了。
"这儿。"他说。
赵闲绕着这面墙走。
他用火绒，在墙前晃。
烟贴在墙上，不动。
说明这儿没有缝。
走到东边角落，烟忽然打了一个旋。
赵闲的眼睛停住了。
他把火绒举高，又试了一遍。
烟还是往那个角上钻。
"暗门在这儿。"
老管家凑过来，看了半天。
"王爷，这不就是墙。"
"墙是墙。"赵闲说，"墙后头有空。"
"有空的墙，吸风。"
他把那三块砖拆开。
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