东市口搭了一座坛。
坛不高，三面挂黄布，中间摆一口薄棺。
围了三四百人。
赵闲站在人堆外头，穿着粗布衣裳，背着手。
他先看人，不看坛。
看谁在哭，看谁在笑，看谁在偷偷往这边挪。
人堆里有个妇人，哭得最响，眼睛却一直往坛上瞟。
她脚边放着一双新鞋。
鞋是簇新的，底上没沾泥。
真哭死人的，不会先顾鞋。
"让一让，让一让。"坛上有人喊。
一个穿灰袍的中年汉子站上坛，手里托着一只木匣。
"诸位，"他扬声道，"今有沈家弟子，蒙仙师赐药，起死回生。"
"棺里这位，昨日断的气。"
"今日请诸位做个见证。"
棺盖推开。
里头躺着个男人，面色青白，一动不动。
三个人上去探他的鼻息。
探完，都摇头。
"没气了。"
"真没气了。"
赵闲站在人群外面，看那躺着的人。
看他的下巴，看他的喉结，看他露在袖外的一只手。
那手保养得极好。
掌心的纹是浅的，指节没有一点茧。
坛上说这人是个挑担的脚夫，挑了一辈子担。
挑担的手，不是这样的。
"仙师赐水。"
灰袍汉子倒了一小碗水，掰开那人的嘴，灌了下去。
半盏茶的工夫，棺里的人咳了一声。
又咳一声。
坐起来了。
人群"轰"地一声。
有人跪下去磕头。
赵闲没跪。
他在看那只碗。
碗底剩了一道浅浅的白痕。
他闻了闻空气里的味。
不是香。
是朱砂。
底下还压着一层，是硫。
再往下，嘴里发甜，是金属的味。
世间能让人脉息沉下去的，就那么几种东西。
沉下去之后，旁人一摸鼻息，就说死了。
再灌一口提神的东西，人又醒了。
这不是神迹。
这是一场做了二十天的戏。
坛上那汉子又在喊。
"仙师赐丹。"
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