“你们把方子烧了。”
“方子烧了。”老人说。
“那你还守着什么。”
老人抬起眼。
“方子烧了，路没烧。”
八个字，说得很轻。
赵闲却听得心口一沉。
当年浔阳那把火，烧的是纸。
纸烧了，可踩出来的这条路，还在。
“这条路，通到哪儿。”
“通到地方。”老人说，“地方不要方子。”
“要什么。”
“要药。”
“谁给。”
“谁有，谁给。”老人说，“官库里有，民间也有。”
赵闲一顿。
“官库的药，怎么出来的。”
“罚的，偷的，走的。”老人说，“总有法子。”
“你们收。”
“换。”老人说，“我不白拿。”
“拿什么换。”
老人指了指外头。
“番药。”
赵闲没再问。
有些话，问到底，人就没了。
“你要不要去告官。”老人问。
“告什么。”
“告这条路上，还有人。”
赵闲看着他。
“我要是告，”他说，“你这条船跑不掉。”
“我跑不掉。”老人说。
“那你为什么不躲。”
“躲了百年，还得有人守。”
赵闲站起身。
他走到灯下，把那块木牌拿起来。
木牌很旧，边都磨圆了。
“我留一样东西。”
“什么。”
“我不烧路。”赵闲说，“我要把这条路，写到纸上。”
“写到纸上，路就死了。”
“写清楚了，路才禁得住。”
老人愣了很久。
然后他笑了。
“你不是来烧路的。”
“不是。”
“你是来入册的。”
赵闲把木牌放回老人手里。
“你跟我上岸。”
“我不上岸。”老人说。
“为什么。”
“有人比你早三天，上了岸。”
赵闲的手一顿。
“谁。”
老人摇头。
“
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