腊月里，赵闲回了港上。
不是回京，是回港。
册子修到一半，缺几味番药的底账，只有港上查得清。
老陶跟着他，手里提着一只旧药箱。
“先生，天冷了。”
“冷点好。”赵闲说，“冷天船走得慢，账对得上。”
港子还是老样子。
只是门口摆坛子的那一家，今年门窗都关着。
赵闲住进城东一间小客栈。
头一件事，去药行见卫掌柜。
账房比去年冷清。
“先生回来了。”
“账呢。”
“账在。”老头说，“人少了。”
“少了谁。”
“卫全走了。”
“去哪儿了。”
“出海了。”卫掌柜说，“走的时候，一句话没留。”
赵闲把袖子里的册子拿出来，翻到夹页。
“那半个花押，你后来认出来没有。”
“认出来了。”老头说，“是卫家的老花押。”
“这笔字，不是卫家人写的。”
“我知道。”卫掌柜说，“卫家早没人写得起这笔字。”
赵闲没再问。
他问的是另一件事。
“港里的船，今年少了数。”
“少了三条。”
“哪三条。”
“两条沉了。”老头说，“剩一条，没回来。”
“没回来的那条，走的哪条路。”
卫掌柜没答。
他抬手指了指北边。
“先生。”
“嗯。”
“你要是想看那条船，今儿夜里别睡。”
赵闲回到客栈。
他没点灯。
半夜。
海上有动静。
不是风。
是橹。
一下，一下，很慢。
像有人在水上数数。
赵闲披衣起来，出了门。
老陶跟在后头，压着嗓子。
“先生，是水声。”
“不是水。”赵闲说，“是船。”
“这么晚，谁靠港。”
“不点灯的船，都是这么靠的。”
老陶放下药箱。
“先生，不点灯，怎么认路。”
“靠的不是灯。”赵
本章未完，请点击下一页继续阅读！