半对起来，边上的齿，咬得上。
赵闲伸手按住。
“你留着这个。”
“留了一百年。”
“怎么留的。”
“我师父的师父，出海那年撕的。”老人说，“一半带走，一半留在岸上。”
“留在岸上那半张，后来烧了。”
“那不是我这一半。”
赵闲把两半纸对着看。
中间断开的地方，正好在中间那一味。
“你这两半，能拼全。”
“拼全了，就是当年的原方。”
“是。”
“你试过拼。”
“试过。”老人说，“拼过三回。”
“拼不上。”
老人伸出手指，点着那道断口。
“纸能对上，字对不上。”
“哪儿对不上。”
“这一半上，多了一行。”老人说，“是我曾祖添的。”
“添的什么。”
“添了一味。”老人说，“他们说，添了能多活两年。”
“多活了没有。”
“没有。”老人说，“添上以后，人短了五年。”
赵闲把那道断口，对着灯照。
“再往上呢。”
“再往上，还添过。”
“添过几回。”
“我数不清。”老人说，“一百年，添了不知多少回。”
“所以这两半，早就不是一张方了。”
“是两张方。”老人说，“一张在纸上，一张在我们身上。”
“你要我把它补出来。”
“我想过。”老人说，“想了一路。”
“现在呢。”
“现在不想了。”老人说，“先生看一眼，就晓得补不出来。”
赵闲把那半张纸拿起来。
“补不出来。”他说，“也不该补。”
“为什么。”
“因为这个方子，”赵闲说，“一头救命，一头杀人。”
“你要我补它，是让我把人往那一头推。”
老人低下头。
过了半晌，他问。
“那床上那个，怎么办。”
赵闲把两半纸并在一起，又分开。
“纸我收着。”
“先生留着做什么。”
“做个记号。”赵闲说，“往后谁再想拼，
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