中原的船，来了十七年。”
赵闲回头。
一个人站在门里，提着一盏灯。
是大医正。
他站了很久，肩上落了一层灰。
赵闲没动。
他也没动。
风从火盆上过去。
“先生。”
“嗯。”
“火大，看得清。”
大医正走进来，站在火盆边。
他低头看了会儿火。
“这些书，是你烧的。”
“我烧的。”
“为什么。”
大医正没马上答。
过了会儿，他说：“烧了两年了。”
“烧完了吗。”
“没有。”大医正说，“每一本我都看一遍。”
“看完了，再烧。”
“为什么看。”
“怕漏了。”大医正说，“漏一页，就有人照着学。”
赵闲盯着他。
“你怕的不是有人学。”
“你怕的是第九针传出去。”
大医正的手抖了一下。
“第九针传出去，显灵就没了。”赵闲说。
“你编了二十年的名册，一夜就白编了。”
大医正没应。
他低头看火。
“有一本，我烧不下手。”
“哪一本。”
“你手里那本。”
赵闲攥紧那半页。
“你把图烧了，自己却记得住。”
“记得住。”大医正说，“纸会烂，脑子烧不掉。”
“心也会坏。”赵闲说，“你看你的手。”
大医正没接这话。
“另一半呢。”
大医正不看他。
“烧了，就没神了。”他说，“没神，这城就散了。”
赵闲往前走一步。
“散了，也比假的强。”
“你说这话，是因为你不是这城的人。”大医正说。
“那你就把我当这城的人。”
“先生。”
“嗯。”
“这城里，一半人靠庙活着。”大医正说，“抬轿的、印签的、烧香的。庙一倒，他们吃什么。”
“吃手艺。”赵闲说，“手上的活，饿不死。”
大医正笑了一下，笑得很苦。
“
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