这边。
没有一个人往外走。
他看见那个孩子的娘低下头，把脸贴在孩子额头上。
贴了很久。
再抬头的时候，孩子的腿不挺了。
手也松了。
他娘喊了一声。
喊完，她抱着孩子，还站在队里。
后头有人不耐烦。
“快点。”
“抱走。”
他娘回过头，看了一圈。
她张了张嘴，没有人听她的。
她抱着孩子，往前走了几步。
走到庙门口，她停下来。
“先生，”她说，“我孩子……”
执事探头看了一眼。
“心不诚。”他说。
“我上了香。”
“上了香，也没诚。”
他娘站着不动。
执事往后头喊了一声：“下一个。”
后头的人越过她，往前走。
她抱着孩子，站在门槛外头。
站了很久。
后来她把孩子抱高了一点，把孩子的脸转到自己肩膀上。
她低头，在孩子的头发上蹭了蹭。
然后她转身，挤出人堆，走了。
队又往前挪了一步。
地上那张蒲团，有人拿手帕擦了一下，摆正。
阿豆蹲下去，也帮着擦。
擦完了，他把蒲团往边上挪了挪，给人让出一条道。
一个老人从他身边走过去，看了他一眼。
“你不是庙里的人。”
“不是。”
“那你擦它做什么。”
“总得有人擦。”阿豆说。
老人走了。
走了几步，又回头看了他一眼。
阿豆站起来，往队尾走。
他回头看了一眼庙门。
门还开着。
门口那两个人，手还拢在袖子里。
他在心里记了一笔。
这一笔，记的不是仇。
是账。
那时候，他怀里的针，硌着他的胸口。
硌得很疼。
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