三月初六，京城南边，义棚。
手凭第一考，开考。
场地是赵闲挑的。
不是衙门，不是考场，是义棚——就是去年冬天，煮水施粥的那片窝棚。
棚子没拆。
只不过把棚里的锅搬走了，摆上了四十张矮案。
案上放的不是纸笔。
放的是一盆水、一盒针、一小袋药。
来的人，穿着各色衣裳。
有穿短褂的，有穿旧棉袍的，有手上还带着染布的靛蓝的。
打头的，是王木匠。
他把凭条递上去，手心全是汗。
“手凭考，”守门的吏问，“你认得字吗。”
王木匠摇头。
“认得三个。”他说，“自己的名、木、匠。”
“那就够了。”吏说，“进去吧。”
王木匠往里走。
走到第一张案前，他站住了。
案后坐着一个病人。
是个老头，捂着肚子，脸发白。
案上摆着一张纸。
纸上写的不是字，是画——一个打圈的人形，标着几个点。
王木匠认出了那是“报名”的位置。
他往前一步，蹲下。
“老哥，”他说，“哪儿疼。”
“肚子。”
“什么时候开始的。”
“昨天夜里。”
王木匠伸手，在老头肚子上按了按。
按到左边，老头叫了一声。
王木匠抬起头，指着纸上人形的一个点。
旁边记事的吏，一笔记下来。
王木匠的手，一直在抖。
可他的手，没离开过那个老头的肚子。
他按，他听，他看。
看完了，他在纸上，把那个点，用力画了一个圈。
画完，他把手举起来。
那只手上，有二十年的木屑磨出来的老茧，有刨子划的老疤，有指甲缝里洗不掉的黑。
那只手，没有拿过笔。
可它认得病。
赵闲站在棚外。
他没进去，也没说话。
他看见棚里有个记事的吏，抬起头。
那吏冲外头，轻轻点了一下头。
那天傍晚，阿豆从棚里出来，把一沓纸，捧到赵闲面前。
四十张。
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