冬至前三天，京里出了事。
城东一片，几十户人家吃坏了肚子。
不是疫。
是冬节的酒。
有个卖酒的，酒里掺了东西，掺得重了，先是吐，再是泄，重的脱水。
头一天夜里，边上抬来七个。
第二天晌午，抬来十九个。
第三天，义棚门口排了队。
阿豆从礼部赶回来，进堂就喊人。
“师父。”
“嗯。”
“城东。”
“我知道。”赵闲说。
阿豆愣了。
“您知道？”
“夜里就有人来敲门了。”赵闲说，“我没开门。”
“为什么。”
“我去，他们就看我了。”赵闲说，“他们得看你们。”
他伸手指了一下外头。
“棚子张了吗。”
“张了。”
“谁在里头。”
“阿石。”
“那就让他干。”
赵闲坐回椅子上，拿起一本书。
阿豆站在门口，看了看师父，又看了看外头。
他转身跑了。
义棚里已经满了。
草席铺了一地，席上躺着人。
灶上架着三只大锅，一锅煮水，一锅熬药，一锅熬粥。
阿石在棚中间站着，袖子挽到胳膊肘。
“挑水！”
“来四个！”
“那几个，先喂水，一小口一小口喂！”
他的声音哑了，可一句一句，都清楚。
赵闲没进棚。
他站在棚外二三十步远的一条巷口，站在屋檐底下的阴影里。
雪落在他的肩上，他也不动。
陈九看见了他，走过来。
“师父。”
“别叫。”
“您站这儿做什么。”
“看。”赵闲说。
“看他会不会乱。”
“他乱不了。”陈九说。
“乱不乱，不看嘴。”赵闲说，“看手。”
赵闲往棚里看。
棚里的灯，一盏一盏，通宵没灭。
后半夜，雪下大了。
巷子里积了薄薄一层。
赵闲站在屋檐底下，脚底下那一片雪，被人踩实了。
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