“书我接。这一天，我不接也得接。”
“那你问这个做什么。”
“因为这本书，写下去要写几十年。”赵闲说，“头三年我还在，后头三十年，我不在了。”
顾老医端着碗，没喝。
“你是说，署名的事，比编书要紧。”
“不是要紧。”赵闲说，“是坑。”
“坑？”
“你想想。”赵闲说，“这本书要是署了我的名。三年后我死了。后头的人接着编，编出来的东西，还姓赵。”
“姓赵有什么不好。”
“编好的人，钱赚不着，名赚不着。”赵闲说，“编坏了的人，一句话就能推——‘头一卷是赵闲定的，我们照着他的来’。”
“那这本书，早晚要烂在这个名上。”
顾老医慢慢把碗放下。
“这话，你早几年怎么不说。”
“早几年，我还没老。”赵闲说。
顾老医看着他。
“那你到底要怎么样。”
赵闲把手伸出来。
“我只要一个字。”
“哪个字。”
“校。”
顾老医站起来，在堂里走了两步。
他走到那面墙前，停下了。
墙上挂着错册。
他翻开，从头看到尾。
翻到最后一页，他把册子合上，回头看了看赵闲。
“行。”
他说，“我回去，替你争。”
那天他走的时候，雪化了。
堂门口那摊水印，干了。
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