“让人知道，”他说，“针都发出去了。”
三个少年里，挑水人家的孩子叫石头。
他拿了针之后，回了家。
他娘在灶前。
“娘。”
“回来啦。”
石头把针拿出来，给他娘看。
“师祖给的。”
他娘擦了手，凑过来看。
一根针，很短，很旧。
“这值几个钱。”
“不值钱。”石头说。
“不值钱的东西，人家给你做什么。”
石头想了想。
“娘，你上回咳嗽，是谁看好的。”
“回春堂。”
“回春堂里，谁给你扎的。”
“一个小先生。”
“那就是拿了这种针的人。”
他娘把针拿在手里，翻过来看。
“这么一根针，能治病。”
“能。”
“那这针，你收着。”
她把针还给石头。
石头把针插在一块布上，收进了贴身的衣兜。
第二天，他照样挑水。
挑到井台，缸满了。
他把扁担搁下，站在那儿喘气。
忽然，他从怀里把针摸出来，看了两眼。
然后他把针重新收好，把扁担拿起来。
井台上，他的影子被日头照着，落在石板上。
那影子，慢慢地移动。
三个人，三个地方。
城里的人，那天没看见什么大事。
只有三个少年，各揣着一根针，在一日一日地挑水扫地认药。
一根针，揣在身上。
谁也不知道什么时候用。
可它在那儿。
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