第二天，天刚亮透。
罗晓军没有惊动任何人，一个人走出了四合院的大门。
昨夜胡同尽头那一声苍老的叹息，还有那断断续续的打铁声，在他的心里留下了一道浅浅的痕迹。
他循着记忆中的方向，走到了那家低矮的铺子前。
铺子没有招牌，只有一块被烟火熏得乌黑的木板，上面用白漆写着两个已经斑驳的字：铁铺。
门是开着的。
一个头发花白，身形枯瘦的老人，正坐在一个小马扎上，对着一炉半死不活的煤火发呆。
那炉火有气无力地舔着几块生铁，光芒暗淡，仿佛随时都会熄灭。
老人的手边，放着一把硕大的铁锤，锤头上布满了坑坑洼洼的印记。
罗晓军走了进去，脚步很轻。
“老师傅，您这还开张吗？”
老铁匠抬起头，浑浊的眼睛看了看罗晓军，动作有些迟缓。
“开是开着，就是人老了，打不动了。”
他的声音有些沙哑，像是被风箱里的烟尘磨了太久。
“我想打一把家用的菜刀。”罗晓军说得平常。
“菜刀啊……”老铁匠的目光落在了自己那双布满老茧和烫伤疤痕的手上。
那双手，正在不受控制地微微颤抖。
“后生，我劝你去供销社买一把得了。”
“我这手艺，不行了。现在打出来的刀，还没我年轻时候一半的火候。别糟蹋了你的好铁。”
老人说得很实在，眼神里带着一股英雄迟暮的落寞。
罗晓-军没有走，他从墙角搬了个小凳子，在老人旁边坐了下来。
“没事，我不着急。您要是累了就歇会儿，我陪您坐坐。”
老铁匠有些意外地看了他一眼。
这些年，来铺子里的人越来越少，就算有人来，也是催着他快点，或是嫌他的手艺不如从前。
还从没有人，会说陪他坐坐。
“你这后生，倒是有意思。”
罗晓军从自己随身带着的军用水壶里，倒了一碗还带着温度的凉白开，递了过去。
“老师傅，喝口水润润嗓子。”
那是一只粗陶碗，碗沿还有个小豁口。
就在罗晓军的手心托着碗底，递出去的那一刹那，碗里的水，似乎轻微地翻腾了一下。
一丝比晨光更纯净的生机，无声无息地融入了水中。
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