’。”
邱莹莹转过身，看着江怀远。他的眼眶也红了，但他没有让眼泪落下来。他只是站在那里，拄着拐杖，看着那幅字，像是在看一个已经消失的世界。
“你做到了，”他说，声音沙哑得几乎听不清，“明月，你做到了。”
邱莹莹走过去，轻轻地抱住了他。这个拥抱不是计划中的，不是剧本里的，不是任何人教她的。是她自己的。邱莹莹的。她抱着这个失去了妻子的老人，这个独自支撑着一个帝国、一个家、一个希望的父亲，感觉他的身体在微微颤抖。他的拐杖掉在地上，发出“啪”的一声脆响，但他没有去捡。他只是用那双粗糙的、布满老茧的手，轻轻地拍着她的后背。
“爸，”她说，声音哽咽，“我在这儿。我回来了。”
她没有说“我是明月”。她只说“我回来了”。因为在那一刻，她自己也分不清——回来的到底是谁。是江明月，还是邱莹莹？她不知道。她只知道，这个老人需要有人抱着他，需要有人告诉他“我在这儿”。而她，是唯一能做到这件事的人。
不管她叫什么名字。
从江氏集团回来之后，邱莹莹的情绪一直很低落。她把自己关在房间里，坐在飘窗上，抱着一个靠垫，看着窗外的后花园发呆。天快黑了，喷泉的灯亮了起来，把水柱照得五彩斑斓，像是一串串发光的珍珠。
她在想自己的母亲。那个在她十六岁那年走的女人。她记得母亲最后的模样——瘦得皮包骨头，头发全掉光了，眼睛深深地凹进眼眶里，嘴唇干裂得渗出血丝。但那双眼睛是亮的。即使在最痛苦的时候，那双眼睛也是亮的。母亲看着她的时候，眼睛里有一种东西——是爱，是愧疚，是不舍，也是某种更深处的、她无法命名的情感。就像江怀远看着她的时候一样。
她忽然明白了一件事。江怀远看她的眼神，不是在看“江明月”。他看的是他的女儿。不管站在他面前的人是谁，只要他相信那是他的女儿，他的眼神就是一样的。爱是不挑对象的。爱只在乎“你在我面前”，不在乎“你是谁”。
但她不是江明月。她是邱莹莹。一个和他没有任何关系的陌生人。一个拿着他的钱、住着他女儿的房间、叫他“爸爸”的骗子。这个认知像一把刀，狠狠地扎进她的胸口。她疼得弯下了腰，把脸埋进靠垫里。
“对不起，”她低声说，“对不起。”
她在对谁说对不起？对江怀远？对江明月？对自己？她不知道。她只知道，这个谎言越来越大了，大到她快要
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