热。煤球炉的火力很弱，粥热得很慢，老李就搬了把小凳子，坐在炉子边，佝偻着背，默默地看着那一点点蓝色的小火苗。
阿黄趴在他脚边，下巴搁在前爪上，眼睛也看着那簇微弱的火苗。屋里很安静，只有粥在锅里偶尔发出的、细微的咕嘟声，还有老李时而压抑的、沉闷的咳嗽声。药味、淡淡的煤烟味、粥渐渐散发出的米香，还有老李身上越来越浓郁的、衰老和病痛混合的气息，交织在一起，弥漫在这个清冷的早晨。
粥终于热了，冒起细细的白气。老李盛了一碗，稠的部分都舀给了阿黄，自己碗里只剩下稀薄的米汤和几粒米。他把阿黄的碗放在地上，看着阿黄立刻凑过去，狼吞虎咽地吃起来，伸出舌头，舔得碗边干干净净。他自己则端着那碗稀汤，慢慢地喝，喝得很慢，似乎吞咽也有些费力。
喝完粥，老李似乎有了点力气。他站起身，走到门口，望着院子里湿漉漉的地面，和那棵光秃秃的槐树，看了很久。阿黄也跟过来，蹲在他脚边，学着他的样子，望向门外。风吹过，带着刺骨的寒意，卷起地上几片湿透的枯叶。
“霜降了……” 老李忽然低声说，声音飘忽，像是对阿黄，又像是对着空寂的院子，“天，真要冷了。”
阿黄听不懂“霜降”，但它能感觉到老李语气里那种沉沉的、让它心里发紧的东西。它抬起头，用鼻子碰了碰老李垂在身侧的手。那只手，在冰冷的空气里，显得更加冰凉了。
老李最终还是没有出门。他在藤椅上坐下，膝盖上盖了那条薄毯，手里拿着那本旧书，却很久没有翻动一页。阳光从窗户斜斜地照进来，落在他花白的头发和松弛的脸颊上，勾勒出深深的阴影。他闭着眼睛，像是睡着了，但眉头依然微微蹙着，胸口随着呼吸缓慢地起伏，不时，喉咙里会发出一两声闷咳，身体也跟着轻轻一颤。
阿黄就趴在他脚边的阳光里，将自己蜷成一个金黄色的毛团。阳光晒在背上，暖洋洋的，很舒服，但它没有像往常那样惬意地打盹。它半眯着眼睛，耳朵却始终竖着，朝向老李的方向。每一次老李轻微的咳嗽或呼吸变化，它的耳朵都会敏锐地转动一下，眼睛也睁开一条缝，确认老李没事，才又慢慢闭上。
时间在寂静和偶尔的咳嗽声中，缓慢地流淌。墙上的老式挂钟，钟摆规律地左右摇晃，发出单调的“滴答、滴答”声，更显出屋里的静。阿黄有时会起身，走到水盆边，喝几口水，然后又悄无声息地回到老李脚边趴下。有时，它会抬起头，看看老李，伸出舌头，舔舔他搭在毯子外面
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