船靠上码头时，天刚亮。
码头上没人喊价。
没有人接货。
一溜木桩，桩上钉着铜环，绳子在海里泡得发白。
桩上拴着的船，只有三条。
赵闲下船，脚一沾地，晃了一下。
老陶扶住他。
“先生也晕。”
“晕了六天。”赵闲说，“脚不听使唤。”
“我也晕。”
两人在岸上站了站，才往回走。
城不大。
一条主街，从码头直往里。
两边是铺子。
赵闲走进去，先看招牌。
第一家招牌上画的是一根针。
不是字，是画。
一根针，鼻朝上，尖朝下。
第二家，画的是一味药。
第三家，针加药。
第四家，还是针。
“怎么净是针。”老陶说。
赵闲没答。
他往前走了几步。
地上的石板刻着字。
有的是药名，有的是人名。
有一块磨得发亮。
上面刻着三个字：治不好。
赵闲停脚。
“这块石头，谁刻的。”
“先生别问。”引路人跟上来，“问了有人答。”
“答什么。”
“答了，你就得去上香。”
赵闲蹲下，摸了摸那几个字。
刻得很深。
不像气话。
像是有人特意留的。
他站起来，接着走。
门楣上也有讲究。
有的门楣刻着一根针。
有的刻两根。
刻得多的，门口扫得干净。
刻得少的，门槛上落着灰。
“门上那针，是什么。”
“认过几代师。”引路人说。
“刻一根，认一代。”
“刻三根的，是三代都在庙里。”
“没刻的呢。”
“没刻的，”引路人说，“没人跟他家来往。”
赵闲看了一眼街尾一家。
门楣空白。
门关着。
石阶上长着草。
街上人不多。
来去的人都穿着干净衣裳，走得稳。
一
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