个孩子在咳。
他娘一把捂住他的嘴。
那妇人朝四下扫了一眼。
孩子在怀里挣。
走远了。
赵闲数了数。
从码头到街心，三百来步。
药铺七家。
关着门的四家。
开着的一家，柜台后头没人。
赵闲走进去。
柜上摆着几包药。
纸包上落了灰。
“有人吗。”
隔了半天，里屋出来一个老头。
“抓药。”
“抓什么。”老头说，“方子呢。”
“没有方子。你这里有什么。”
“有。”老头说，“可我不卖。”
“为什么不卖。”
“卖了，庙里要问。”老头说，“问谁让你抓的。”
“抓药还得问这个。”
“得问。”
赵闲拿起一包，掂了掂。
“这药放了多久。”
“半年。”
“半年还没卖出去。”
“没人买。”老头说，“先生，你走吧。”
他把药包夺回去，塞进柜底。
赵闲退出来。
“怎么关这么多。”
“没生意。”引路人说。
“药铺没生意。”
“城里没病人。”
赵闲停下。
他回头看那七家铺子。
檐下挂着风干的东西。
不是腊肉。
是药材。
药材放干了，落了灰。
“没人买。”
“没人敢病。”
赵闲看他。
引路人的声音压得很低。
“在城里，病人不算人。”
街上过来一个老妇。
她胸前挂着一枚东西。
不是玉佩。
是一根小针。
铜的，指甲盖那么长，红绳穿着。
“那是做什么的。”赵闲问。
“避病。”
“避病。”
“庙里发的。”引路人说，“一根一个钱。”
赵闲拦住老妇。
“借我看看。”
老妇犹豫了一下，把红绳从脖子上摘下来。
赵闲捏在手里。
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