第二天，庙里真抬来一个人。
一块门板上，躺着个五六岁的男娃。
烧得说胡话。
跟来的是他爷爷，一个白头的老人。
老人一见赵闲就跪了。
“先生，救救他。”
大医正站在台阶上。
“这病我看过三个。”
“三个都死了。”
赵闲蹲下去，摸孩子的脉。
摸了很久。
“先生，走吧。”老人说，“我孙子命薄。”
“先别说命。”
赵闲站起来。
“我守一夜。”
“守也是死。”大医正说。
“那我就守一夜死。”
殿前的灯一盏盏点起来。
有人给赵闲搬了张矮凳。
有人端来一盆水。
赵闲取针。
只用了一根。
就是接好的那一根——一长一短，接成了整的。
他把针落下去。
落下去，就停住了。
不是往里送。
是顶。
“顶住这口气。”
“别让它散。”
他就这么按着。
老人看不明白。
“这就好了。”
“没好。”
“那等什么。”
“等他自己。”赵闲说，“我顶着，他往回走。”
这一夜，他没离手。
老陶换水。
一遍一遍。
赵闲看孩子的脸。
数他的呼吸。
隔一阵，摸他的手脚。
“手凉了，我就加一分力。”
“热了，我就松。”
“呼吸深了就缓，浅了就顶。”
“先生，”老人问，“这算什么治法。”
“不算治法。”赵闲说，“算陪着。”
“陪一夜，他就回来。”
“不一定。”
“那先生为什么还陪。”
“因为这世上，肯陪的人少。”赵闲说，“针不稀罕。夜里守着的人，稀罕。”
后半夜，起了风。
殿门被吹得咣当响。
老陶要去关，赵闲摇头。
“别关，风一关，屋里闷。”
“闷了不好。”
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