阿豆在灶房的门槛上坐下了。
“我不动。”他说，“我就想问一句，这针，是哪儿来的。”
老太太没答。
她走到灶边，把那根针往里按了按，按得更深一点，然后用一块破布，把砖缝抹了抹。
做完这些，她才回过头。
“救过我儿子。”她说。
“怎么救的。”
“二十年前。”老太太说，“我儿子七岁，病得不行了。请了两个先生，都说没法。”
她的手在围裙上擦了擦。
“那时候来了一伙走江湖的，说是南边来的，专治疑难。领头的那个，住在村口的破庙里。”
“他给我儿子扎了三针。”
“扎的哪儿。”
“我不知道。”老太太说，“他不许看。让我在门外等着。”
“扎完以后呢。”
“扎完第二天，我儿子的烧就退了。”老太太说，“那个人在村里住了半个月，天天来，扎了三回。走的时候，他把这根针留下了。”
“留针做什么。”
“他说，”老太太顿了一下，像是在回忆，“他说这根针以后用不着了，留给我，万一孩子再犯，谁能扎，就拿这根扎。”
“他叫什么名字。”
“不知道。”
“他从哪儿来。”
“不知道。”
“他往哪儿去了。”
“不知道。”老太太说，“他就留了一句话，说他是南边来的。”
阿豆沉默了。
他看着那根针，看了很久。
一个七岁的孩子，两个先生判了死，一个不肯留名的游医，扎了三针，留了一根针，二十年。
“大娘。”他说，“您识字么。”
老太太摇摇头。
“一个字都不识。”
“那这针，您知道是什么针么。”
“不知道。”老太太说，“我就知道，它救过我儿子。”
阿豆在灶边的矮凳上坐下，把册子摊在膝头。
老太太不说话，也不赶他走。
灶上的水开了，她起身，把水舀进一只粗瓷碗，搁在阿豆手边。
“喝。”
阿豆捧起来，喝了一口。
水是温的。
“大娘。”他说，“您儿子现在在哪儿。”
“出海。”老太太说，“早起走的，傍
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