说不上尖锐，倒像寒冬里从脏腑深处一点点漫上来的井水，悄无声息地催得人头晕手脚发虚，以至于她面容凛然得好似在端详一件当面叛变的法器。
许平秋这才反应过来，转身蹲下，拿火钳在灶膛灰烬里刨出今晚的晚饭，这也是家里最后的吃食，秋后镇上蒙童家里拿不出铜钿，便拿它抵了束脩。
他拍去焦皮上的草木灰，两手掰开，把大的那半递了过去。
她只是一动不动，既不认得这凡胎生出的饿，也不认得食物。
许平秋并不催促，自己举起剩下的小半块咬了一口，嚼得很慢，喉结生硬地滚了两圈，咽得艰难，就这么做给她看。
然后才像在学堂里点读蒙书那般平静地开了口。
“那不叫毛病，那叫饿。记住了，往后看见别人弯着腰捂肚子，你就懂了。“
她学着咬了一口，红薯又糙又烫，刮着喉咙往下走，可是咽下去之后，胃里那种漫上来的空洞感竟奇迹般平息了一分。
残雪砸着窗棂簌簌作响，她没有再吃第二口，只端坐着，盯着手里剩下的半个红薯，像盯着一件从未见过的法器。
她终究还是又咬下了一口，只因吃得太急，咬破了干裂的唇皮，惨白的唇角渗出一粒殷红血珠。
她停下手，舌尖将那点猩红卷入口中抵着伤口，眉头轻轻一蹙。
那神情落在许平秋眼里不像疼，倒像在费力辨认嘴里的滋味，咸里带涩，像含了一枚铜钱。
这是她存在以来，头一回尝到属于自己的血。
许平秋顺手将半碗温水推过去。
“慢些吃，没人跟你抢。“
她抬起头，目光穿过灶上袅袅的白汽落在这个凡人身上。
许平秋正蹲在灰坑边，用力折断手里那截干硬松枝，那是灶屋里用来过冬的最后一根柴，火舌顺着松脂舔舐上来，把他沾着草灰的侧脸照得一明一暗。
这汉子只顾低头搓揉手背上冻烂的疮疤，浑然不觉自己刚刚送出了仅有的保命物什，嘴里兀自絮叨着这粗糙玩意儿不顶饿，明早去镇上找老王头赊半斤糙米，加两钱盐巴熬锅热粥。
她静静看着他，那目光全然陌生，像极寒天地里的活物头一回见着了火，隔着三步远，打量着这团无端燃烧又散发热量的东西，透着一股子不可理喻的料峭与距离感。
直到风雪撞得破木门哐当作响，她才端起那只豁口的粗瓷碗咽下温水，第一次开了口，声音干哑得像砂纸擦过桌面。
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